蒙洼秋天的红

2025-10-24 08:57| 编辑: 邵红飞 | 查看: 625| 评论: 0|原作者: 锁仁凌|来自: 阜阳日报

　　蒙洼的秋天，是从一片叶子的颜色悄悄转变开始的。

　　记得小时候，暑假的喧嚣刚刚散去，空气里便透出些清爽的意味来。

　　我常常在放学后，跑到村口那棵乌桕树下张望。它的叶子，在夏天里是蓊蓊郁郁的一片墨绿，入了秋，边缘便先泛起一丝若有若无的焦黄色，像被岁月的烟头不小心烫了一下。随后，那焦黄便不可抑制地向着叶脉深处浸润，渐渐酿出些浅赭，最终，在某一个清冷的早晨，或是某个夕阳浓烈的傍晚，轰然一下，迸射出那种惊心动魄的红来。不是花的那种娇嫩的红，是沉沉、厚厚的，带着泥土与风霜底子的红。

　　这时，祖父便会站在院子里，眯着眼看看天，又看看地，然后扛起那把磨得锃亮的锄头，对我说：“走，小子，地里的花生等不及了。”

　　蒙洼秋天的红，第一笔，是写在泥土里的。

　　花生的叶子已然有些斑驳，但将那花生棵子连根拔起，却是一个令人屏息的时刻。双手攥紧秧苗的根部，腰背微微下沉，借着腿劲儿和腰劲儿，猛地向上一提——“哗”地一声，一大家子胖乎乎、沾着湿泥的花生，便热热闹闹地破土而出了。它们还带着泥土的温润气息，那“麻屋子、红帐子”，此刻都裹在泥壳里，显得朴拙。

　　但我们都晓得，剥开那层外壳，里头躺着的，便是一粒粒穿着淡红衣袍的果仁。那红，是内敛的、谦逊的，是土地深处酝酿出的、最本分的红。

　　扯花生是个费力气的活儿。我学着祖父的样子，弯下腰，整个田野便仿佛只剩下了我的脊背。太阳依旧是火辣的，汗水顺着额角流下，滴在干裂的土地上，瞬间就没了踪影。手臂很快就开始发酸，腰也像是要断了一般。祖父却不言不语，只一下一下，极有韵律地重复着那弯腰、发力、抖土的动作。他的背影，在秋日的天光下，真像一张拉满了的弓。他偶尔直起身，用搭在脖子上的汗巾抹一把脸，指着地里那些被我们遗漏的、散落的花生说：“一粒也不能糟蹋。土地不骗人，你流多少汗，它就给你多少果。”

　　祖父的脸，是常年被日头烘烤出的古铜色，手臂上青筋虬结，那也是另一种红，是汗水与岁月反复浸染后，生命的原色。

　　当满畈的稻谷翻起金黄的波浪时，那红色便暂时退居幕后，让位给这铺天盖地的富足。但很快，它就会以一种更炽烈、更张扬的姿态，重新占据这片原野。

　　那便是高粱。

　　看蒙洼的红高粱，须得在傍晚。

　　当西斜的太阳将最醇厚的金光毫无保留地泼洒下来时，一株株高粱像一个个倔强的火把，高高举着沉甸甸的穗头。那穗子，是由无数颗绛红色的小珍珠攒聚而成的，密密匝匝，结结实实。它们被夕阳一照，每一颗都像在燃烧，透明似的，红得发紫，紫得发亮。

　　风一吹过来，整片高粱地便“沙沙”地响着、摇曳着，那是一片流动的、奔涌的火焰，仿佛把整个秋天都点燃了。

　　这时，祖父会停下脚步，点上一袋烟，默默地望着这片红。“瞧见没，”

　　他慢悠悠地说，“这高粱，性子最硬。

　　风雨越大，它腰杆越直；日头越毒，它颜色越正。咱蒙洼人，就得有点高粱的劲儿。”

　　我忽然明白了，蒙洼秋天的红，原来不只在叶上、在果里，更在祖父那古铜色的臂膀上，在他望着庄稼时那沉静而炽热的目光里，在那些弯腰劳作、而后直起腰来收获的人们的生命里。

　　如今，我又站在老家的田埂上。

　　我蹲下身，像当年那样，从泥土里抠出一颗被遗忘的花生，擦去泥土，剥开，将那粒穿着淡红衣袍的仁放进嘴里。

　　一股清甜的、带着泥土腥气的汁液在口中漫开。

　　是了，这就是蒙洼秋天的味道。

　　这味道，连同那片土地上的每一种红——从泥土里谦逊的红，到高粱秆上炽烈的红，再到祖辈脸庞上坚韧的红——早已红入了我的心里，成为我生命再也无法剥离的底色。

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